lunes, 9 de junio de 2014

Conclusiones Inconclusas

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En las calles de la ruina humana,
odios y revestimientos descansan,
y sin poder ser pensada
queda la nada.

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La luz es cegadora cuando cae la noche,
pero en el día no hay reproche,
tan solo un hilo fino,
sutil como un broche.

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Desmesurado es el riachuelo,
con tal vendaval de desconsuelo.
Sí, no duda en inundar su esencia,
con frialdad, y paciencia.

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Las balas no silban,
silban los que las disparan,
haciendo oídos sordos,
y creándolos.

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No se oculta el conocerse,
sólo se pudre en la corriente,
ésta tan ruidosa y kafkiana,
que sin entender es aceptada.

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Es mala la tormenta,
lo dice mi razón;
y también lo es el café,
“Con azúcar por favor”.

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Aquí mismo,
me escribo a mí mismo,
y me describo a mí mismo.
Juraría que son lo mismo.

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“Las palabras se las lleva el viento”, disertan los oradores.
Quizás, pero aun así invierto,
pues para mí son eternas,
no como el superficial atuendo.

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Quien no se contradice,
protesta al hipócrita que lo dice.
Profundizando, no hacerlo es no errar,
y esto acaba en existir robóticamente: No pensar.

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Cuando la vida ataca,
la gente se vende, incluso se subasta,
y el vacío sustituye a la esencia.
¿Existe otro tipo de supervivencia?

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Ocasionalmente reglan la ilimitada realidad,
y yo intento escapar,
no con la lucha o el escapismo,
sino con el conocerme, nada más.

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La bombilla nos domina hasta que nos ciega;
y es que algo nos divierte,
mientras en otro lugar cercano,
provoca muerte.

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Ven analfabetismo en quien desconoce,
e incluso prejuicio.
Se hace la noche,
todos respiramos oxígeno.

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''Todo o nada'', dicen del arte;
cuando lo valora el negociante
se anula un sentimiento pululante:
Que sólo la sensación es importante.

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A veces me siento numeral,
sin comprender hasta que punto lo soy,
y aunque sepa encontrarme al final,
noto algebraicos los caminos a donde voy.

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“Generalmente se generaliza”,
y la falacia se esconde
cuando al ser dicho ésto
otra nueva responde.

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El amor no existe
cuando es 14 de Febrero,
pero cuando no hay calendario,
en cada lugar es ciego.

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En ocasiones arriba está el famoso,
con o sin razón,
cuando en el mundo real,
está en el fondo del cajón.

...

Es vertiginoso el desenlace
una vez se atraviesa el desierto,
pero cuando ya se tiene el pasaje,
la asimilación conduce al destierro.

...

Lluvia hay en las ventanas,
y sin embargo nada apetece.
Todo lo nublado se parece,
y en la voluntad perece.

...

La libertad es tan real como los sueños,
existe entre los constantes infiernos;
una vez que huimos de lo escarpado
todo el sentido liberal ha acabado.

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Esté la luna iluminada,
o recorra el sol la habitación,
sea cuando sea,
vuela la imaginación.

...

El cosmos no está en la lejanía,
pues más allá también hay cercanía;
está en la noche y en el día,
en la omnipresente poesía.

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